¿Habrá sido el anillo? ¿Mi cara de intelectual sobreactuado? ¿El sueño corrosivo a las 9:30 de la mañana tras largas horas que confunden el sueño con el computador?

A esa hora hoy estaba sentado en un banco en Ahumada, esperando la apertura de las puertas de una tienda. Surge una voz tímida, escolar, interrogante:

- ¿Usted sabe a qué hora abren el Eurocentro?

Maldito. Soy un “usted”.

Como si tuviera que justificar todo lo que escribo, anuncio antes que todo que lo que contaré ha sucedido realmente; yo ya lo he vivido cuatro veces.

Estoy en medio de una asamblea reunida para elegir a una persona a un cargo. Los candidatos se presentan a sí mismos; usualmente mencionan aquellos cargos desempeñados anteriormente que puedan resultar de interés a la audiencia, además de especificar claramente la carrera, universidad y, a veces, la edad o curso.

Usualmente, de acuerdo a la costumbre de la organización en cuestión, en algún momento de la sesión una persona ofrece a la asamblea la oportunidad de hacer preguntas a los candidatos. La pregunta inevitable (suele ser de las primeras) es: “¿cuáles crees que son tus virtudes y tus defectos?”.

Las virtudes suelen enumerarse -e intentar explicarse sin éxito- de forma más bien humilde, modesta. Los defectos aparecen luego de forma más bien abierta, sincera, con esto los candidatos muestran claramente su capacidad de autocrítica -una nueva virtud. Para finalizar, llegan este importante defecto: “soy intolerante al fracaso”. En esto se quedan buena parte del discurso que compone su respuesta, explicando que se apasionan tanto con lo que hacen que, cuando no resulta, se frustran mucho. Nuevamente una virtud: nuestros candidatos son apasionados, trabajan con intensidad y más encima sienten como una derrota personal -de ahí la frustración- el fracaso en su trabajo. Nuestros candidatos se identifican cabalmente con nuestra organización, y están dispuestos a sufrir trastornos intestinales, de ánimo, pareja, familiares; psicológicos y psiquiátricos, por trabajar por nosotros. Entonces, ¿cuál es el defecto?

Como diría mi amigo Varas: “méate con ésta”. Hoy me vi acorralado por mi jefe de proyecto de un curso (taller) y me dijo, quitando mis monosílabos y su repetición, más o menos esto:

- Ahora viene mucha mierda, y prepárate porque son toneladas; no vai a parar y olvídate que existes.

Luego prosiguió ofreciéndome, campante, puestos de trabajo en unos súper-computadores nuevos que hay en el departamento cuando quisiera:

- Si quieres pasar de largo, te paso la llave y tengo una cafetera pa café-café.

Entiendo su preocupación; he estado medio flojo para trabajar en el taller y bien desmotivado. De él no tengo nada malo que decir: ha sido, pese a lo taciturno, un muy buen jefe. Sin embargo, temo. Temo por algún órgano reventado en sus entrañas a temprana edad y por su sanidad mental. Temo por esta vida que se mete en un embudo, ya desde la U, como lo advirtió la Gaby hace una semana.

Por ahora, tiemblo: en realidad viene harta mierda y tengo que ponerme a programar como huevón. Pero no pasaré de largo, y menos en la universidad.

-Hola, ¿de qué año son? -dijo la joven.
-De sexto -respondieron Puma, Feña o ambos.
-No, en serio, poh.
-Sí, en serio.
-¿Tienen AFP?
-Emmm, no…
-¿Quieren ganarse quince mil pesos en quince minutos?
-Bueno, claro, pero…
-Mira, lo único que tiene que hacer son tres encuestas a personas que ganen más
de… [bla]
-… -silencio observante.
-Mira, la AFP va a obtener los datos de las personas que ustedes encuesten y simplemente las van a empapelar de información … [bla], ¿y?
-Mmm… sabes que no… yo pensaba hacer esta encuesta a mis papás y a mi suegra y en realidad no quiero que los empapelen de información.
-No, pero es que…
-No, en serio, gracias.
-Bueno, se están perdiendo la oportunidad de su vida. Nunca más una AFP les va a pagar algo; van a estar cuarenta años pasándole plata para después estar recibiendo las migajas de ella cuando jubilen.
-Mmm… sí, ya lo sabía, pero que bueno que lo confirme alguien que sepa -no sé si esto lo dije de verdad o sólo lo pensé.

La esencia del diálogo es real. En particular, las palabras destacadas fueron explícitamente dichas.

El sábado 23, durante el Encuentro de Jóvenes, un personaje nos habló sobre educación: para él era necesario ponerse a discutir sobre la propia definición de educación, rechazar la postura práctica de no cuestionarse los fundamentos. Entre otras cosas, sugería botar de una vez por todas al anticuado de Aristóteles de nuestros métodos educativos.

Hace unos días apareció en un boletín de mi escuela una opinión de un profesor del departamento de ingeniería industrial. El artículo versaba sobre el financiamiento de la educación superior. Al margen del propio tema tratado -de cuya discusión me abstendré-, el artículo abrió por fin mis ojos a las razones que me separan en forma definitiva de la Ingeniería.

El artículo en cuestión manifestaba una opinión-descripción; decía cómo son las cosas, distinguía posibilidades e imposibilidades, todo muy objetivo. Y ahí caí en cuenta: la Ingeniería no es fuerza de cambio; por el contrario, se trata de una herramienta de profundización de una situación o ideología previamente impuesta o pensada por otros. Es práctica, es pragmática. Es una fuerza del status quo. Las revoluciones generadas por ella son siempre involuciones, hacia adentro, hacia más de lo mismo; pero más eficiente, más óptimo (revolución industrial, tecnocracia, etc.)

Curiosamente, quien dio la charla es profesor de ingeniería industrial de la U. de Chile.

Tan sólo me resta guardar mis esperanzas en mis compañeros a quienes dejo en el ejercicio de esta profesión, en que ellos sabrán preguntarse constantemente dónde estamos parados y hacia dónde queremos ir.

Insistí repetidamente anoche que no tenía ninguna intención de ver el debate entre periodistas y candidatas, pero terminé viéndolo igual. ¿El saldo? Este comentario: ustedes juzguen.

Mi hermano Distémper comenta mejor que yo respecto a los periodistas presentes. Sólo me queda decir que ante la idiotez generalizada de las preguntas, uno no puede dejar de sorprenderse de la aún mayor contenida en las respuestas. El único comentario periodístico que sentí mío fue “Pero escuchar esto es como escuchar a Lavín”. No sé quién lo dijo ni a quien.

Debí preverlo: ver esta hora espantosa no produjo en mí la sonrisa de burla que debió; por el contrario, al igual que los noticiarios (por algo no los veo), terminé emputecido, como si realmente hubiera esperado algo bueno.

Alvear:
Fleta porque habla de presunción de inocencia y posibles honores al viejo de mierda. Tan fleta como los tres gobiernos anteriores. Fleta diciendo que “habría que evaluar” la destrucción de los saltos del Petrohué. Fleta por no ser capaz de decir en qué se diferencia de la que estaba al lado.

Bachelet:
Fleta porque tiene que esperar informes de inteligencia especializados para opinar sobre los derechos humanos en China. Fleta porque todo lo evalúa. Fleta porque cita el código civil cuando le piden una opinión.

En resumen: fletas porque saben que van a ganar (sabemos que aunque una no salga presidenta, no va a estar precisamente cesante), portadoras de una arrogancia sólo heredada de Laguín.

Y, como siempre, el más idiota termino siendo yo: ¿qué cresta me importa? ¿no debería tener claro que en marzo sólo habrá una serie de enroques? Por favor, amárrenme el 27 de julio y en el debate Lavín versus Sra. Concertación; no me dejen torturarme una vez más.

Creo necesario incluirlo aquí, para que aquellos que nunca supieron de su existencia ahora lo vean. Ya vendrán posts más actuales.

Vicente:

5 de julio de 2004

Imposible dejar de mencionarlo.

Hoy estaba parado en el casino de la escuela, atento como otros al anuncio de Medina… primero creí escuchar entre la verborrea latina algo como ‘Joseph’ (más tarde supe que fue ‘Josephum’). Luego, más latín, una pausa, y el nefasto ‘Ratzinger’.

Sin duda, pues ya había comido la mitad de mi plato, la sensación de vacío en el estómago fue psicosomática.

No faltó el chistoso que dijo ‘¡Gol!’. Sí, un golazo que nos metieron con esta lamentable continuidad en el desahucio de la heterogeneidad de pensamiento en la iglesia y en el mundo.

Hoy tuve un codo apoyado en una vértebra, un brazo pasado por encima de mi hombro y otro bajo mi antebrazo, dos cuasi-caídas sobre una señora inocente, un niño asomado a mi bolsillo derecho, y la poco confortable sensación de no sentirme dueño de mi cuerpo. Todo durante eternos 15 minutos.

Hace 15 años que viajo en Metro… recuerdo que pasaba largos ratos aprendiéndome de memoria las estaciones de el par de líneas que antes teníamos. Tantos sueños nacieron ahí… tantos, que muchas veces desperté en la estación de la U. de Chile, una después de la que debía. A veces veía la luz incluso más lejos.

Tanto vagar mental nunca produjo nada más que un par de conocimientos patéticamente prácticos¹. Hoy, sin embargo, si tengo algo qué decir: ¿por qué cresta aquellos que no tienen ninguna posibilidad de escoger su horario (porque trabajan o estudian), reciben el peor servicio y deben pagar más que los demás?

No me vengan con la panacea de la economía de mercado; éste es un contraejemplo evidente y cotidiano.

¹Los entrego al mundo: en la línea 1 se demora 1:15 minutos entre dos estaciones consecutivas y en la línea 5, 1:30 minutos. Ejemplo: entre Las Rejas y Baquedano hay 12 x 1:15 = 15 minutos, y entre Baquedano y San Joaquín hay 8 x 1:30 = 12 minutos.

- Padre, me confieso: el viernes fui a la Blondie.
- Mmm, continúa hijo.
- Fui por mi voluntad, con mi plata y con la intención de ver a Miranda.
- Ándate a la cresta, hijo.

Hace unas semanas pillé el video de “Yo te diré” en el MTV y casi apago la tele. Pero el gusto quedó; incluso las despiadadas teles del Metro me lo enrostraban cuando podían. Y terminé bajando la canción, el disco y luego el otro disco.

En mi retorcida mente synthpopera, equiparo a Miranda con Erasure.

“¡¿Y acaso Erasure”, dirán airados algunos, “es bueno?!”.

Para mí, sí. Duran Duran, Depeche Mode, New Order, Pet Shop Boys, y otras rarezas y joyitas ochenteras que regularmente me presenta mi hermano son parte de mi colección musical. La culpa es de él.

¿Y la Blondie? Por $5.500 obtuve:

1. La gratificante sonrisa en la cara de la Gaby y en la mía cada vez que ponían una nueva canción para bailar. “Esto es música”, decía ella.
2. El agrado de escuchar “disculpa” o “perdón” cuando me pasaban a llevar. Y como parte del combo, me traje un incrementado resentimiento contra los antros más cercanos a la cordillera.